Por dónde empezar. Elegí "Mujeres" de Bukowski en la librería del aeropuerto, estaba entre él y Kafka, por alguna razón creí que eran parecidos, y la verdad es que nunca había leído nada de ninguno de los dos. Me incliné por Bukowski porque me daban mucha gracia los memes que lo tildaban de borracho en las páginas literarias.
Y cuando empecé a leerlo me llevé una sorpresa desagradable. El lenguaje vulgar, el sexo sin sentido, los relatos eróticos... no iba 50 páginas y ya me veía venir otra desilusión (como con "El honor del samurai", que ni siquiera pude terminar de leer). "400 pesos tirados a la basura", pensé. Es que tampoco me gusta de la literatura leer a un personaje escritor. A ver, ya sé que quien lo escribe vuelca mucha de su experiencia personal en la obra. No hace falta que el protagonista sea escritor.
Pero le di una oportunidad, porque había algo magnético y no estaba seguro de qué era. De alguna forma, todos los excesos, la pobreza, la podredumbre social que leía era un retrato tan crudo de la realidad, que se me antojó fascinante. De alguna manera, empecé a entender al protagonista, empecé a encontrar las pinceladas poéticas entre toda aquella vorágine de autodestrucción.
Chinaski, el personaje, es profundamente misógino y depravado. Pero también es un hombre herido, asustado, y detrás de todas las historias de sus interminables mujeres, lo vemos en una espiral de decadencia y descontrol que nos regala un retrato vivo de los suburbios estadounidenses de los años 70, tan parecido a nuestro suburburbio bonaerense de estos días. Quizá las cosas no cambiaron mucho desde entonces, quizás las cosas no son tan distintas de allá para acá.
Al final, siempre está en la búsqueda por entenderse, por entender a las mujeres, por entender el amor, por encontrarlo siquiera. Pero para entenderlo bien, no solo hay que haber pasado por un desamor, sino también por las drogas y el alcohol. Y ser hombre. Porque no estoy seguro de que "Mujeres", sea una historia para las mujeres. Aunque aquellas que la lean quizá tengan una impresión más o menos cercanas de cómo somos o cómo nos sentimos los seres dañados.
Ahora entiendo por qué es el "poeta maldito". Ahora entiendo por qué es un genio. No creo que vuelva a repetir una lectura de Bukowski, pero sin duda la recomiendo.
PUNTUACIÓN:
★★★★★: Asombroso
★★★★: Me gustó mucho
★★★: Me gustó
★★: Estuvo bien
★: No me gustó
★★★★: Me gustó mucho
★★★: Me gustó
★★: Estuvo bien
★: No me gustó